“Il est là, devant lui. Sur le tapis de la demeure. Devant la chemine éteinte, il s’amuse avec les quelques jouets que sa mère lui a offerts. Enfin, encore saurait-il où elle est. Disparue, comme inexistante de ce monde. Tout simplement absente, elle qui a toujours été présente pour lui pourtant.  Aujourd’hui elle n’est qu’un lointain souvenir. Même pas une sépulture, reniée pour toujours, elle avait sali le nom de la famille. Et ce jour là, il n’y a que lui et son fils. Ce petit bambin. Quel âge a-t-il ? C’est difficile de savoir. Quel est son nom ? Il l’a sur le bout de la langue, il le sait mais n’arrive pas à le prononcer, c’est comme un blocage. Là, il se retourne.  Il n’y a pas de visage, juste un flou. ”

Encore un de ces rêves qui l’embrouille. Encore un qui le rend fou. Depuis combien de temps son cerveau se remue-t-il dans tous les sens ? Depuis combien de temps  a-t-il perdu ses esprits ? Bien trop. Et pourtant il ne peut pas se reprendre en main. Il n’en a pas envie et n’en voit pas l’utilité. Cet état de léthargie alcoolique est devenue son identité, son qualificatif. Dans la famille, le voir saoul ou encore silencieux est tout à fait normal. Il entend les gens murmurer dans son dos, clamant que c’est la mort de sa femme et son adultère qui l’on conduit à un tel état. Certains essaient de le remettre dans le droit chemin mais il envoie tout le monde balader. Il ne leur répond pas, il reste dans un mutisme sombre et presque mystérieux pour certaines donzelles d’un soir. La débauche est devenu son seul et unique salut.
Il se lève, lentement et difficilement. Son chien se redressant en voyant son maître réveillé vient l’aider à se mettre debout. Aaron lui caresse la tête et réussi avec un grimace à sortir du lit. Depuis presque bientôt dix ans, cette blessure ne cesse de le faire souffrir. Une douleur devenue toute aussi habituelle à son état. Il caresse lentement la tête du canidé, le remerciant de sa fidélité et de son respect qu’il lui procure. Le Squealer n’irait pas jusqu’à dire qu’il aimait Copernic mais il l’acceptait. C’était le sentiment le plus fort qu’il pouvait éprouver et très rare étaient les personnes qui pouvaient en bénéficier. Lentement, claudiquant jusqu’à sa table il déboucha sa bouteille de verre sans s’apercevoir qu’il ne restait plus une goutte d’alcool. Ce n’est que lorsqu’il tenta de se verser un peu de l’élixir qu’il souffla et reposa la bouteille avec une légère violence. Plus rien. Et comment allait-il pouvoir s’en procurer à nouveau ? Avec la prohibition, son fournisseur habituel s’était fait attraper. Il avait remis à plus tard la mission de retrouver quelqu’un mais avec un tel talent de procrastination il en était arrivé aujourd’hui à se retrouver à sec. Il tira les rideaux, plissant les yeux face à la douloureuse lumière du jour. Dans un râle il appela son domestique. Celui-ci arriva presque aussitôt, lui demandant ce que son maître désirait et il lui ordonna de lui trouver un nouveau fournisseur… rapidement. Le domestique s’exécuta et lui fit apporter son déjeuner qu’il n’osa même pas toucher.

En début d’après-midi, l’homme en costume de pingouin vint annoncer à son maître qu’il avait trouvé un contrebandier qui lui plairait sûrement. Il avait arrangé un rendez-vous dans le Queens dans l’heure qui suivait, à la propriété du marchand. Aaron, assis dans son fauteuil à lire un de ces vieux livres que sa femme lisait autrefois sans qu’il n’en comprenne l’intérêt qu’elle lui portait, se redressa à l’aide de sa canne et parti s’habiller. Une fois son déguisement de noble enfilé, il sorti de la demeure et rentra dans la voiture. Dans les vitres de l’auto, il se rendit compte à quel point il n’avait plus rien d’un riche héritier, juste un homme perdu, un homme à qui la vie avait été détruite, piétinée et renversée dans tous les sens, mais c’était le dernier de ses soucis. Dans sa jeunesse, avant la guerre, il se préoccupait énormément de son allure, s’assurant de pouvoir se faire respecter et désiré d’un seul regard mais aujourd’hui c’était différent. Tout était différent.
Une fois arrivé à la demeure des Abbington, son chauffeur lui ouvrit la porte pour qu’il descende. Il monta les escaliers, accueilli par le propriétaire de la demeure. Il lui serra la main sans lui décocher un seul sourire. Il se présenta simplement. « Aaron Squealer. » L’homme l’invita à entrer et une fois passé le pas de la porte notre protagoniste croisa le regarde d’une demoiselle. Jeune rouquine au visage presque angélique. « Zelda. C'est un ami, il est là … Pour affaires.  Aaron, voici ma fille. » Il toisa du regard la demoiselle, remarquant qu’elle n’avait pas grand chose en commun avec son géniteur. « Oh je vois. Enchantée. L'alcool de mon père est-il à votre goût ? »Le regard perçant de la demoiselle ne lui plaisait guère c’était trop d’insolence pour son âge et pour son rang.
Son père lui demanda d’aller chercher un alcool tandis qu’ils s’installaient dans le salon. Posant sa canne sur le côté du fauteuil, Mr Abbington commença à tenter une discussion avec son acheteur mais rapidement il sentit que c’était inutile. La demoiselle revint, la bouteille en main.  « Je te remercie. Souhaites-tu y goûter aussi ? » Aaron fixait la demoiselle, curieux d’entendre sa réponse. Etait-elle de ceux qui bravaient les règles ? Ceux qui, comme lui, se mêlaient aux trafics d’alcools ? Oui, elle en était. S’installant à leurs côtés, son père leur servit la collation. Aaron fit tourner légèrement le liquide, l’humant un instant et sentant son cœur battre un peu plus fort. C’était comme une première fois. La première fois qu’on fume. La première fois qu’on baise. La première fois qu’on est rebelle. Il trempe ses lèves dedans et sans quitter la demoiselle du regard, il ne peut laisser les mots traverser sa bouche. « Et bien Mademoiselle, je me demande bien quel âge vous pouvez avoir pour être si prompt à gouter un si bon whisky. »Il ne savait combien lui donner, c’était toujours compliquer pour lui d’estimer un âge. « Dans quel école étudie votre fille Mr Abbington ? » Car c’était une question qui – étrangement – le taraudait énormément. Ses jours d’étudiants faisaient partis des plus beaux. Car bien que méprisé et mis à l’écart par ses parents, il était à cette époque encore sain d’esprit –enfin si on voulait- et il aimait que les jeunes qui croisaient son chemin partagent quelques anecdotes avec lui sur les professeurs et autres histoires d’école.

“Il se rappelait ses dix-neuf ans. Première année de mariage. Et le début du flou. Avait-il eu un fils ? Les gens lui affirmaient que non, sa femme elle même en pleurait mais lui restait dans l’incertitude la plus totale. Inventait-il ce petit garçon au visage flou ? Sa voix et sa présence était-elle un simple mirage ou la réalité effacée ? Comment savoir ? Il ne pouvait pas. Et pourtant il restait persuadé que ces monstres magiques étaient responsables de son état confus. Et pourtant il ne les chassait pas à proprement parler, il faisait parti du mouvement qui voulait les détruire… tout simplement. Il ne cherchait pas à avoir du sang sur ses mains même si une voix au fond de lui était convaincue que si on lui avait volé son fils, son enfants, la chaire de sa chaire, il ne pourrait plus répondre de ses actes. Car en Aaron se tapissait un être remplie de haine et de rage. Capable de violence sans égale et d’une force physique masculine, il est capable de blesser. Il se rappel d’une fois, dans un bar, un soir où l’alcool et les paroles l’avaient poussé dans une rage si dangereuse qu’il ne se rappelait même plus d’avoir cogné. C’était comme s’il était possédait, il frappait. Tout simplement.

Il avait senti que sa question mettait mal à l’aise. Il fronça les sourcils, intrigué par ce soudain malaise qu’il avait engendré de part sa question. Elle n’était pas indiscrète, juste curieuse. Car quand bien même notre protagoniste restait fermé dans un mutisme des plus glaciale la plupart du temps, quand bien même il n’avait que faire des autres êtres vivants de son espèce, il était habité par ce vice. Cherchant la connaissance, encore et toujours. A l’école il avait été un excellent élève grâce à ce trait de caractère mais quand bien même il restait intelligent, rempli d’un bon nombre d’informations, il n’était pas moins… mort à l’intérieur. Rien qu’un cœur de pierre, fissuré par la vie et de la poussière. La vie n’avait pas vraiment de sens pour lui, il n’en trouvait pas l’utilité si bien que parfois il se trouvait tellement fatigué qu’il voulait en finir. Mais jamais il ne pourrait mettre fin à ses jours de sa propre main. C’était indigne, c’était idiot et déshonorable – enfin, encore aurait-il fallut qu’il ait un quelconque honneur à défendre-  et sûrement était-ce pour cette raison qu’il s’était fait engager si facilement pendant la guerre. « Et bien … Pour tout vous dire, c'est sa belle-mère qui fait son éducation. Elle est très cultivée et travaille dans le domaine artistique. Zelda souhaite poursuivre dans cette voie elle aussi. » Aaron eu un léger sourire. Il comprenait maintenant leur gêne quant à sa question. Artiste. Quel bien piètre projet de carrière. Pour lui, ces gens à l’imagination immense n’étaient que des pitres, des jongleurs de rues qui jouaient de leur talent pour pouvoir manger le soir. Ils étaient incapables d’avoir un métier digne, trop feignant peut-être pour en chercher aussi. Cependant on pourrait dire que les Squealer, de part leur marque de vêtements, se trouvaient « artistes » aussi mais peu de membres de la famille s’occupaient encore des designs des robes ou des vestes à vendre pour la prochaine collection.
« Alors, ce whisky vous convient-il ou souhaitez-vous en essayer un autre ? » Notre protagoniste hocha la tête, se délectant une nouvelle fois de son breuvage. Ca n’avait rien à voir avec la piquette que les américains traficotaient dans leur cave, non ça c’était un bon whisky anglais, d’écosse même. Il se rappelait ses premières fois, la première fois qu’il avait bu de l’alcool. Il avait toujours aimé ça, mais avec le temps, plus il s’approchait des alcools de qualité et plus son palet devenait exigeant. Il but une gorgé du liquide marron et le laissa dans sa bouche quelques instants. Le temps de gouter, le temps d’apprécier. Il n’était  pas un grand connaisseur mais c’était tellement plaisant de laisser cette boisson le brûler. C’était comme un désinfectant mais en tellement plus fruité.
La demoiselle se leva, sous l’autorisation de son père. Elle passa à côté de Aaron qui ne pu s’empêcher de sentir sa gêne.  « Je vous effraie Mlle Abbington ? (il tourna son regard vers Zelda) Il ne faut pas voyons, je ne mords pas. » Elle était une énigme pour lui. Sa curiosité presque enfantine le poussait à se poser milles et unes questions au sujet de cette enfant et comme le bon fils de bourges qu’il était il détestait essuyer un refus. Il sentit le regard un peu paniqué de son père sans le voir. Aaron sentait quand on cachait quelque chose, les secrets étaient tellement commun dans la famille Squealer qu’il savait les repérer à des kilomètres. Il invita la demoiselle à se rassoir à la place qu’elle venait à l’instant de quitter. « Je vous en prie, faites moi honneur de votre présence. » Et puis après tout, elle ne devait avoir aucun obligation scolaire qui l’attendait. Si elle faisait l’école à la maison, les devoirs n’étaient que des broutilles et il le savait. Pendant ses deux premières années de primaires, il avait eu un précepteur dans la demeure mais bien rapidement ses parents ont abandonné cette idée, se rappelant qu’il fallait que leur enfant se socialise s’il voulait réussir dans la vie. « Monsieur Abbington, j’en prendrai dix caisses. » Le trafiquant s’éclaircit en entendant une telle offre. Il lui demanda avec une politesse presque hypocrite s’il pouvait monter dans la voiture l’alcool avec l’aide de son majordome et il disparu de la pièce, le laissant seul avec Zelda.

Il y avait d’abord eu le silence gênant, celui où personne ne parle, où on se demande qui va briser la glace le premier. Puis le Squealer s’était levé, s’aidant de sa canne pour se soulever, et s’était avancé vers les photos de familles. Sans demander l’autorisation à qui que ce soit, il observa chacun des tirages. Observant le sourire qu’arborait les personnes. « C’est une bien belle famille que vous avez là mademoiselle. J’en avais une moi aussi, fut un temps, mais elle m’a été arrachée. » Ce n’était pas la première fois qu’il se confiait. Non, en réalité ce n’était pas une confession. L’histoire de sa femme morte par adultère s’était tellement répandue que même ces anglais devaient en être au courant. Il n’y avait que très peu de choses que Aaron ne confessait pas. Il parlait de son fils, même à des inconnus. Le fils mirage, le fils hallucination, le fils réel ou pas ? On le prenait pour un fou mais il s’en moquait. Ceux qui étaient comme lui, ceux qui croyaient en l’avènement d’un nouveau salem étaient convaincus qu’il n’était pas dérangé mentalement.
Il se tourna vers la jeune rouquine, les yeux perçants et tentant de comprendre ce qu’elle était, qui elle était. « Ainsi, vous êtes artiste. Auriez vous quelques œuvres à me montrer ? Peut-être que je pourrais vous exposer dans une galerie si vous avez vraiment un talent quelconque. » La famille possédait tellement de boutiques ou musées qu’il pouvait bien se permettre une telle chose.

HRP: